Quand l’alcool ne suffit plus

On dit qu’un verre détend
Qu’il aide à oublier. Qu’il fait rire plus fort, danser plus libre, parler plus vite
Alors on le tend À tout le monde À chaque fête 
tiens, bois Détends-toi Sois comme nous
Mais personne ne dit que l’alcool, parfois, ne suffit pas
Qu’il gratte au lieu d’apaiser Qu’il ramène au lieu de faire fuir
Qu’il fait parler des émotions mal rangées, au lieu de les faire taire
On ne dit pas qu’il a ce goût de brûlé, de fer, d’amertume
Mais c’est faux
On ne l’aime pas vraiment
Pas le goût, On aime ce qu’il cache
Le masque, le rôle, le faux bien-être
On aime faire semblant d’aller bien avec un verre à la main
Il est devenu contagieux
Comme un langage qu’on n’ose plus contredire
On le sert comme on évite un silence
On le boit comme on étouffe une gêne
On le glorifie, pour mieux cacher qu’en vrai,
on ne sait plus quoi faire de nous-mêmes sans lui
Mais il y a un moment où
l’alcool ne suffit plus.
Où le verre ne remplit rien
Où le rire reste figé
Où les corps dansent, mais les âmes tombent
Et là, on comprend
Que ce n’est pas lâche de dire non
Que ce n’est pas bizarre de ne pas aimer ça
Que ce n’est pas ringard d’être sobre.
C’est peut-être juste, enfin,
avoir le courage d’être soi sans rien déguiser
Mais il y a un moment où
l’alcool ne suffit plus
Où le verre déborde, sans rien remplir
Où les rires sonnent creux
et les regards cherchent un abri
Il y a ce moment silencieux
où tu comprends que ce n’est pas le verre qui manque
mais la paix Pas l’ivresse mais la tendresse
Pas le bruit
mais quelqu’un qui t’écoute, vraiment
Ne pas aimer l’alcool, c’est oser rester vrai
quand tout le monde se cache
Et peut-être que ça fait mal au début
d’être différent, d’être nu sans filtre
Mais au fond
c’est peut-être ça
la plus belle des ivresses 
être toi, sans rien masquer.

 LUIGIE