LE VIDE

Au fond, je sais que je suis triste, mais je souris encore et encore

La douleur me ronge tellement que je n’arrive pas à crier ni à pleurer

Mais me cacher, c’est mieux… C’est ça, l’existence?

C’est ça, se faire avoir tous les jours

Je pleure de misère, j’implore la souffrance

Peut-être que mon bonheur, c’est ça, en fait

Peut-être que je suis faite pour y assister

Je ne comprends pas pourquoi. Qu’est-ce qui cloche chez moi pour qu’on ne puisse pas m’accepter correctement ?

Est-ce si difficile de plaquer le monde et d’envoyer chier la bande ?

Merde… pourquoi je souris encore ?

J’ai peur de moi. C’est presque un signe de maladie

et non de résistance ou de résilience

Comment pourrais-je te pardonner

si tu me laisses vide à chaque fois ?

Le vide, c’est comme un océan de rien du tout

Tu sais comment je me sens ? Pleine de vide

Comme une tarée

Si je ressens quelque chose, c’est ma maladie

J’ai horreur de la trahison

Je n’ai rien à offrir

rien d’autre que la continuité du néant

Que dire quand l’invisible fuit ?

Que dire, puisqu’il ne se remplit de rien ?

La noirceur, la chaleur, l’écho… ça fait mal

Tout me brise, tout me chasse

Oui, j’ai une vie… et c’est une vie vide...


FREDA