JE SUIS UNE ARTISTE

 Je suis une artiste

Pas pour plaire

Pas pour briller

Mais parce que je ressens trop.

Je transforme ce que les autres fuient

Je donne forme à l’absence

je donne voix au silence

Je façonne le chaos intérieur

et je l’offre, nu, brut, fragile.

Je suis une artiste

parce que je ne sais pas mentir avec mon cœur de femme

Parce que chaque émotion me traverse

comme une lumière blessée

et je ne peux pas la taire.

Je suis une artiste

dans mes silences

dans mes doutes

dans mes mots griffonnés à l’aube.

Je suis une artiste

même quand personne ne regarde

même quand tout s’effondre

même quand je doute de l’être

Je suis une artiste

Et cela suffit  car cela m’appartient.

LUIGIE

Quand l’alcool ne suffit plus

On dit qu’un verre détend
Qu’il aide à oublier. Qu’il fait rire plus fort, danser plus libre, parler plus vite
Alors on le tend À tout le monde À chaque fête 
tiens, bois Détends-toi Sois comme nous
Mais personne ne dit que l’alcool, parfois, ne suffit pas
Qu’il gratte au lieu d’apaiser Qu’il ramène au lieu de faire fuir
Qu’il fait parler des émotions mal rangées, au lieu de les faire taire
On ne dit pas qu’il a ce goût de brûlé, de fer, d’amertume
Mais c’est faux
On ne l’aime pas vraiment
Pas le goût, On aime ce qu’il cache
Le masque, le rôle, le faux bien-être
On aime faire semblant d’aller bien avec un verre à la main
Il est devenu contagieux
Comme un langage qu’on n’ose plus contredire
On le sert comme on évite un silence
On le boit comme on étouffe une gêne
On le glorifie, pour mieux cacher qu’en vrai,
on ne sait plus quoi faire de nous-mêmes sans lui
Mais il y a un moment où
l’alcool ne suffit plus.
Où le verre ne remplit rien
Où le rire reste figé
Où les corps dansent, mais les âmes tombent
Et là, on comprend
Que ce n’est pas lâche de dire non
Que ce n’est pas bizarre de ne pas aimer ça
Que ce n’est pas ringard d’être sobre.
C’est peut-être juste, enfin,
avoir le courage d’être soi sans rien déguiser
Mais il y a un moment où
l’alcool ne suffit plus
Où le verre déborde, sans rien remplir
Où les rires sonnent creux
et les regards cherchent un abri
Il y a ce moment silencieux
où tu comprends que ce n’est pas le verre qui manque
mais la paix Pas l’ivresse mais la tendresse
Pas le bruit
mais quelqu’un qui t’écoute, vraiment
Ne pas aimer l’alcool, c’est oser rester vrai
quand tout le monde se cache
Et peut-être que ça fait mal au début
d’être différent, d’être nu sans filtre
Mais au fond
c’est peut-être ça
la plus belle des ivresses 
être toi, sans rien masquer.

 LUIGIE

RIEN DE TROP

Je ne suis pas trop sensible
L’ignorance et le silence, pour moi, ce ne sont pas des réponses
J’ai besoin de comprendre, de ressentir… le pardon, les excuses  et non l’abandon

Je ne suis pas trop bavarde
Je suis expressive
Je veux que mes paroles et mes blessures puissent parler
Je veux décrire la déception de mes attentes.

Je ne suis pas trop vivante
Je veux juste continuer à sentir l’air, le goût de la vie…
Avec toi, ou sans toi.

Je ne suis pas stupide
Je comprends que tu n’es pas prêt à m’aimer, pas prêt a m'accepter
Pas prêt à recevoir un amour aussi grand, aussi pur.

Je ne suis pas trop rapide
Un regard peut suffire à me faire aimer à la folie
À vouloir passer ma vie à admirer ce qui me fascine en toi…
Même si je dois finir par être déçue.

Je ne suis pas blessante
Mais j’ai des blessures…
Et parfois, elles blessent, sans que je le veuille
Je ne suis rien "de trop"
C’est juste que toi, tu ne veux pas comprendre.

LUIGIE

L'Écho du silence

Le silence résonne, lourd et froid

comme un murmure que l’on n’attendait pas

Il remplit l’espace entre mes mots

et laisse mon cœur seul face à son écho

J’appelle sans retour

je tends la main vers un vide infini

où l’absence répond par un souffle glacé

un souffle qui efface peu à peu mes espoirs

Chaque silence est une blessure

un voile sombre qui recouvre mes nuits

Il pèse sur mes pensées

me serre la gorge sans un cri

Je cherche une voix, un signe

un regard qui voudrait encore me comprendre

mais il n’y a que le silence

cet écho cruel et implacable

Pourtant, au fond de cette solitude

j’apprends à écouter une autre voix

celle de mon propre souffle

fragile, mais fidèle

Le silence ne sera plus mon ennemi

mais un compagnon qui m’enseigne la force

celle d’aimer sans retour

celle de se relever, malgré tout

Car même au cœur du vide

mon âme cherche la lumière

et fait naître, dans l’ombre

un espoir fragile et éternel.

                                 LUIGIE

LE VIDE

Au fond, je sais que je suis triste, mais je souris encore et encore

La douleur me ronge tellement que je n’arrive pas à crier ni à pleurer

Mais me cacher, c’est mieux… C’est ça, l’existence?

C’est ça, se faire avoir tous les jours

Je pleure de misère, j’implore la souffrance

Peut-être que mon bonheur, c’est ça, en fait

Peut-être que je suis faite pour y assister

Je ne comprends pas pourquoi. Qu’est-ce qui cloche chez moi pour qu’on ne puisse pas m’accepter correctement ?

Est-ce si difficile de plaquer le monde et d’envoyer chier la bande ?

Merde… pourquoi je souris encore ?

J’ai peur de moi. C’est presque un signe de maladie

et non de résistance ou de résilience

Comment pourrais-je te pardonner

si tu me laisses vide à chaque fois ?

Le vide, c’est comme un océan de rien du tout

Tu sais comment je me sens ? Pleine de vide

Comme une tarée

Si je ressens quelque chose, c’est ma maladie

J’ai horreur de la trahison

Je n’ai rien à offrir

rien d’autre que la continuité du néant

Que dire quand l’invisible fuit ?

Que dire, puisqu’il ne se remplit de rien ?

La noirceur, la chaleur, l’écho… ça fait mal

Tout me brise, tout me chasse

Oui, j’ai une vie… et c’est une vie vide...


FREDA

ET SI JE TE CONNAISSAIS PAPA

Peut-être que je comprendrais ce vide-là

Ce trou en moi, ce coin froid

C’est peut-être toi… que je ne vois pas

Je t’imagine parfois, sans visage

Un nom, une voix, un mirage

Ton absence me suit partout où je vais

Comme un souffle que je n’ai jamais trouvé

J’ai grandi sans tes bras pour me protéger

Sans ton regard pour m’encourager

Tu n’étais pas là pour mes premiers pas

Et pourtant, je t’ai cherché à chaque fois

J’aurais aimé t’entendre me dire :

« Je suis fier de toi, ne cesse pas d’y croire. »

Mais à la place, c’est le silence noir

Qui m’apprend à sourire et à souffrir

Peut-être que si je t’avais connu

Je serais différente, un peu moins perdue

Mais je suis là, avec ce manque en héritage

Et ton absence comme seul message

Je ne t’en veux pas, je ne sais même pas…

Si tu m’as voulu, ou si tu regardes de là-bas

Mais sache que même sans toi dans mon histoire

Je porte ton vide, comme une mémoire


FREDA

Trop de Sens, Trop de Moi

 Tu connais ce que c’est, l’habitude ?

Je confonds toujours ce mot avec habiter.

Les mots commençaient à diminuer. Je les sentais glisser hors de moi, un à un, comme si mon âme vidait son dictionnaire.

Rien n’avait plus de sens.

Pourquoi le monde semble-t-il aussi injuste ?

Et surtout… pourquoi la mort ne meurt-elle pas ?

Vivre, c’est peut-être donner du sens.

Mais moi, j’en avais tellement que je ne savais même plus d’où il venait.

Trop de sens.

Trop de douleurs masquées sous des justifications.

À la fin, ce sens-là ne voulait plus rien dire.

Un jour, dans mon sommeil, ma conscience m’a dit :

« Si tu entends une louve hurler, c’est qu’elle appelle sa meute. »

Mais moi… je criais.

Seule. Encore et encore.

Est-ce que mon cri n’avait plus aucun lien avec une meute ?

Je sais, je ne suis pas une louve.

Mais qui est mon sauveur quand je crie ?

Est-ce que ce cri existe juste pour prouver que j’existe ?

Le silence faisait trop de bruit.

Et la parole… la parole, elle était trop silencieuse.

Alors j’imaginais.

Pour survivre. Pour tenir debout.

 Comme si je devais naître une seconde fois,

Mais en sachant déjà ce que ça fait… de perdre.

On a tous un jour où l’on ne croit plus.

Où notre âme se tait.

Où notre âme… se tue.

Arrête!

Pourquoi ? Quand ? Parce que…

Dans ma tête pleine, dans mon cœur vide

Le monde a tracé son parcours sur mes larmes.

Disons… sur mon teint.

Tellement de morceaux de nous en moi,

Que j’arrive à peine à partager ma douleur.

Pourquoi je parle de douleur ?

Ce n’est pas ta faute.

De toute façon, ça casse ici.

Ce n’est pas de  notre faute..

 

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                                                                                                      LUIGIE.